Hacía ya mucho tiempo que había cerrado el candado,

recuerdo incluso tirar la llave,

perderla, enterrarla…

Con la convicción de que nunca más me abriría,

cerré el maldito candado y tiré la maldita llave.

Lo hice por rabia,

ira,

enfado.

Lo hice por miedo.

Creí que ni el mar ni la tierra

me devolverían esa pieza de metal,

pero lo han hecho.

¡Dichosos caprichos de la madre naturaleza,

maldita!

Maldigo tu fuerza e ímpetu,

y tus ganas de romper esquemas;

maldigo tus órdenes sigilosas

que debo acatar como si fueran propias.

Hoy te odio,

te bajo del trono.

Coge la llave de nuevo

y no me la des otra vez.

Trágate el metal que me abre,

no me lo des ni a mí ni a nadie.

Que tengo miedo, ¡maldita sea!,

miedo de abrirme yo

y recordar las heridas de Pandora.

Desde el origen hasta el presente,

pasando por el intermedio más incoherente,

subiendo y bajando escaleras inexistentes

y cayendo una vez, otra y hasta veinte.

Así mismo sería según aquella vidente,

así mismo ocurrió según esta viviente.

Y yo me mostraba reticente

y no me proclamaba creyente,

pero sucedió y se cumplió la predicción.

Caí, me levanté y, de nuevo, tropecé.

Me sangró la piel,

me curaron las heridas

y estas se volvieron a abrir.

Caí, me levanté y, de repente, tambaleé.

Me pregunté mil cosas que no se pueden responder

y en otras tantas ocasiones dudé.

Medité, mentí, amé, soñé.

Pensé en volver,

en girar, dar marcha atrás y regresar.

Y no, no fui capaz.

Con el tiempo hablé con la adivina.

Me dijo que mis decisiones ya no eran evidentes

y acabaría en algún lugar, a escondidas.

Esta vez se equivocó.

Giré y volví,

regresé,

retorné.

Que patria es palabra inconclusa

Que el viento no ondea tu corazón

Que soldados en busca de libertad,

pero libertad es estrella en la noche.

Que los labios no son para cantar himnos

que himno es la sinfonía del mar,

y  que labios besan palabras de amor.

Que casa es gente,

no país

Que patria es;

Palabras,

Cadenas,

Política,

Armas.

El tiempo no cesa
Pasan los segundos, minutos, horas, días y meses
Diseñado para el dolor, pero nada me estremece

Famélico en un mar de dudas
De proa a popa sin rumbo
Un bicho raro entre tantas barracudas

Siembro preguntas
¿Un último aliento o intento seguir el latir del viento?
Al final, las promesas no siempre las cata el hombre hambriento

Ya en firme con los pies en la tierra
Calculo el peaje de dejar huella
Demasiado caro para una nueva cicatriz Demasiado barato para hacerme mella

Me cuesta pensar que todo llega
Que los deseos emanan de estrellas
Y que quien espera no desespera

No sé si es cuestión de paciencia
No sé si es cuestión de justicia
O si es que no ha llegado el momento de destapar el tarro de las esencias

Pero, llámenme iluso, me gusta creer
Creer en mí
En que a todo cuerdo le llega su botín

Sobrevolando cada noche mi tejado, me anunciaba la llegada de la madrugada.

En su canto, una oscuridad tentadora se apreciaba. No sabía si era la muerte o el nacimiento de un ignoto verso de mi yema magullada.

El ave no era rapaz, sino doméstica. Y es que ya era costumbre su visita a la misma hora y minuto.

Cada luna llena, se perpetuaba más su canto en mi oído. Tanto que despertaba tarareando su melodía pegadiza.

Quizás todo era producto de mi imaginación o, quizás, una invitación a desplegar de nuevo mis alas.

frío perpetuado en los huesos,

agujeros en los bolsillos,

y un amor por coser.

Tengo miel en los labios,

cicatrices invisibles,

la cara llena de granos,

y una vida que perder.

Tengo miedo en la mochila,

un corazón vagabundo,

segundos que duran un mundo,

y un camino que emprender.

Tengo terror en las mejillas,

sangre en mis huellas,

deseo en las entrañas,

y mil pétalos que romper.

Tengo oscuridad en mis bombillas,

lágrimas en las pestañas,

mapas en mis laberintos,

pero siempre algo en lo que creer.

Un suspiro que se escapa,

una mirada que se pierde,

un corazón que se lamenta.

Una puerta que se cierra,

una ventana que no se abre

y se esconde, se mantiene secreta.

Un pedazo de infierno en el suelo,

fuego que quema una, dos y cinco veces;

llamaradas de inconsciencia que suben

y crecen, pero no se adormecen.

No es una metáfora,

por desgracia no lo es.

Un laberinto sin sentido,

sin principio ni final,

sin razón de ser ni de permanecer,

mas ahí sigue y ahí seguirá.

Una interrogación constante

que se mantiene despierta incluso de noche;

una respuesta que duele

y vive, siempre vive en las cicatrices del alma.

Ahora duele incluso respirar,

escuecen los secretos y los tormentos;

es momento de que reine el silencio

y no, no es una metáfora.

Has vuelto.

Sí, has vuelto envuelta de colores inefables.

Dejando ventanas y puertas abiertas,

a contracorriente, insaciable.

Has vuelto en forma de domingo,

maquillada de insomnio y vestida de madrugada.

El reloj marca las 6,

pero si no fuera por ella otro gallo cantaría.

Saluda cálida tras el fulgor de un viento

huracanado que golpea mi ventana.

Sabe que se ha hecho derrogar…

En plena fiesta pagana ha vuelto al hogar.

Llora, el cielo llora y se estremece

inundando de tristeza las calles,

las plazas y los albergues.

Llega para quedarse, no tiene prisa;

maldita sea, de nuevo llueve.

Corazones de hielo renacen

y al mismo tiempo mueren:

con el frío y los lamentos

no sobreviven ni los que quieren.

Por eso el gran rey azul sigue llorando,

rompiendo cada pedazo de sí,

rociando con agua color carmesí

aquellos lugares recónditos

que están enamorados del frenesí.

El ambiente se baña de nostalgia,

caen lágrimas por mejillas sonrosadas,

resuenan las gotas en los cristales de las casas

y llora, el cielo sigue llorando.

No encuentra motivos para abstenerse

y susurrarnos que lo que viene,

siempre,

será mejor de lo que es.

Ahora nadie comprende los dichosos porqués,

no se entiende que las personas de siempre

se vayan y vengan sin avisar,

sin preguntar siquiera si esas despedidas importarán.

Y claro, claro que dolerán.

Pero, cielo, querido cielo, no llores más.

El viento desnuda las olas. La orilla se convierte en un astillero

de espuma.

Las gaviotas no tienen arena por la que buscar espigas.

El muelle es transparente y taciturno.

Las barcas soltaron amarre a las nubes.

Todo desaparece y aparece,

como el viento que vive enredándose en tu pelo

e inflando tu camisa roja…

El temporal envuelve un suculento ocaso sobre

nuestras cabezas,

que permite amarnos reluciente y tendido,

sobre la raya solar.

Tu piel es por ejemplo, un cardumen de besos

que parte desde mi boca.

Tu piel de estaciones, tu piel de esta hora tardía

que sobrevuelan pájaros…

Por tu vientre emigran hasta el norte,

hasta las casas frías y sin humo, en aquella parte

tuya por recorrer…

Ah, déjame recordarte que el verano es nuestro…

y dejar atrás el récord de la velocidad de la luz;

queríamos improvisar con los ojos abiertos

para tener las manos entre folios de color.

Pasaron los meses, los años, y nada cambió,

hasta que un buen día la vida nos sonrió.

Encontramos la llave perfecta para abrir la puerta

que nos daría pie a vivir una imaginación en la Tierra.

Parecía mentira, ¡y tanto que lo parecía!

Mas, contra todo pronóstico, sucedió:

un sueño se convirtió en realidad.

Tal día como hoy,

a esta precisa hora,

una fantasía se cumplió.

Ahora es el momento de cuidar lo que tenemos

como si fuera una planta, un verde brote,

aunque, en vez de mimarla con agua,

lo haremos con letras y palabras,

con amor y constancia.

Si decimos buenos días o te quiero, las usamos, sí, empleamos varias palabras que tienen el súper poder de transmitir pensamientos o sentimientos: de estos últimos podemos gritar uno, diez o cientos de ellos. ¿Qué sería de ti, de mí y de nosotros si no conociéramos la infinidad de series de caracteres que conforman nuestros nombres? ¿Qué sería del día a día si no existiera la poesía?

La poesía es un arte nada fácil

“¿Y tú me lo preguntas?”, poesía somos todos. Poesía es un arte nada fácil y que, sin comprenderlo, se camufla entre ordinarieces. Poesía es el reflejo de… ¿Cuántos sentires? ¿Dos? ¿Ocho? ¿Miles? Poesía es un suspiro, una mirada, un llanto y un lamento. También una sonrisa pícara entre abedules cerca del río y de la montaña más alta. Y un obsequio para la mente, el corazón y las nuevas ilusiones. Y chispa. Y alegría. Y tristeza. Y odio. Y arte.

El laboratorio de la literatura en verso es cualquier rincón del universo. Las probetas y los minerales son hojas en blanco y bolígrafos de colores. Nada más es necesario, o bueno… En realidad sí. Hace falta empeño, esfuerzo y tesón. No se escribe por escribir sin un rumbo fijo ni un mensaje que transmitir. No se trata de juntar una letra con otra y dejarlo así. La complejidad va hasta el infinito y más allá: tal vez algún día se valorará de verdad.

«La eternidad es una de las raras virtudes de la literatura»

Por muchas investigaciones y avances que vayan de la mano de la ciencia, difícilmente lo que dijo Adolfo Bioy Casares podrá superarse: “La eternidad es una de las raras virtudes de la literatura”. No hacen falta medicinas ni operaciones, solo imaginación y ganas de hacer las cosas cada vez mejor. Ante todo, debe apreciarse el valor de lo que hasta ahora ha estado en un segundo plano: la poesía y la maestría de todos aquellos que saben manejar el abecedario.

Paseando de la A a la Z y viceversa, pueden encontrarse metáforas y rimas a mano derecha, sonetos y baladas habladas a la izquierda y, de frente, una tormenta perfecta de buenas intenciones. Al igual que muchos granos de arena forman una playa paradisiaca en medio de la nada, una letra puede cambiar la perspectiva de una situación determinada. Un cuadro de Van Gogh, es arte; una ópera de Verdi, es arte; un poema de Antonio Machado, también es arte. Y no olvidemos que si preguntas qué es la poesía, la respuesta adecuada sería que poesía somos todos.